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En SLAMMADRID 2023: Spok3n Word Madrid (Tres Cuerpos)
SLAMMADRID 2023: 15/04 Spok3n Word Madrid
Espectáculo poético. Un concierto, un recital o ambos.
Fusionando los mundos del hiphop, la poesía y la música bajo el uso de la palabra. La palabra como inicio, unión y encuentro.
TRES CUERPOS: ALEJANDRA MARTÍNEZ DE MIGUEL, OLAIA PAZOS Y SILVIA NIEVA
Elegir un cuerpo, moverlo. Un escenario. Elegir tres.
Poemas como esquejes. Una planta: la obra. Lo que esperan de nosotras y lo que decidimos mostrar. La escritura como lugar incómodo. Las mujeres de las que surgimos. El vientre para guardar, el útero como defensa. Lo que no nos contaron. Lo que esperan de nosotras, lo que quieren hacer de nosotras. El cuerpo. Tres cuerpos que actúan. El tiempo. Las mujeres que seremos. El cuerpo y el tiempo. Lo que se dice, lo que se ve, lo que se imagina. Lavadoras, árboles, naranjas. El mar. Precipitarse. La enfermedad. Las enfermas que nos creen. El fútbol. La palabra.
Alejandra Martínez de Miguel. Madrid (1994) Desde sus inicios en la escuela de Cristina Rota no ha dejado de formarse como actriz. Ha trabajado recientemente en la obra Ha vuelto a amanecer de Jose Antonio Varela en el Teatro Lara. En lo audiovisual la encontramos en el corto Fin (de algo), mejor cortometraje en el festival Rueda con Rueda y en Quemados de Andrés Seara. Paralelamente es graduada en Psicología por la UCM y Máster en Sexología por la UCJC. Como sexóloga podemos verla en su charla TEDx “¿Las chicas? Las chicas no se masturban”, donde reivindica una educación sexual de calidad y diversa. Con Plan B publicó en 2019 su primer poemario Báilatelo sola. Es campeona del Poetry Slam Madrid en 2017 y tercera en la Copa del Mundo de Slam celebrada en París en 2019. Su show de poesía escénica ha rodado por bares, teatros, colegios y ayuntamientos desde hace cuatro años. Este marzo salió a luz su nuevo poemario Al cuerpo de una mujer (Plan B, 2023)
Olaia Pazos. Ferrol 1980. De formación actoral y caminante. Escribe desde niña y toca la guitarra y canta desde la adolescencia. Estudia en la Escola de Teatro de Narón y continúa camino en Euskadi formando parte del grupo Interruptus Antzerkia, en Pasaia. Más tarde recala en Madrid, ciudad que habita desde hace dieciocho años y en la que continúa su formación. En este tiempo, ha grabado un disco ¿Quieres que te cuente un cuento? (Estudios Cactusound); ha participado y participa en recitales de poesía y otras hierbas; es fundadora de la compañía de teatro La Fila de al Lado y ha sido publicada en las antologías de relatos Al otro lado del espejo. Narrando contracorriente (Ed. Escalera); La vida es un bar –Cuentos de noche- Malasaña (Ed. Amargord) y Las mejores historias de amor (Ed. Pigmalión). En poesía, Guía viva de ortodoxos y heterodoxos en la poesía contemporánea gallega (Ed. Endymion) y Latexo Beat (Ed. Galaxia). Sus poemarios, Bipolar (Ed. Amargord) y Singladura (Ed. Ruleta Rusa). Dice que está preparando el siguiente.
Silvia Nieva. Nacida en Madrid, es logopeda y doctora en Psicología. En conexión con su labor docente desarrolla proyectos de investigación acerca de la adquisición temprana del lenguaje en entornos bilingües. Fundadora de Poetry Slam Madrid, ha participado en la escena del Slam español desde su inicio. En 2009 representó a Madrid en el primer campeonato de Europa de Poetry Slam en Berlín. Su poética explora otros paisajes líricos y escénicos a través del empleo de recursos multidisciplinares como el vídeo-arte, las marionetas y la lengua de signos. Ha expuesto su trabajo en festivales y galerías de arte tanto internacionales. Su poesía es tan libre como le permite el underground, en el que transita desde antes del boom de la poesía. Publica en el blog Accidente doméstico: silvianieva.wordpress.com. y en otros lugares que a veces son libros.
Entradas: https://teatrodelbarrio.com/slammadrid-spoken-word/
…
Vivo sentada en una bomba
A punto de explotar.
Veo la tele sobre un sofá sobre la bomba.
Guardo silencio bajo las mantas.
Voy al baño y ya está ahí,
No quiero que salpique.
La cubro de papel.
En la cocina, entra en la nevera.
Fría. Aún funciona.
Como sin parar para vigilarla.
Creo que comer la calma.
Y me duele la cabeza.
Medicinas para dormir,
para regular la tristeza,
para que la sangre circule,
para que todo esté bien,
como si estar bien fuera estar,
o desaparecer.
En el trabajo me preguntan
Qué es eso.
Cómo estoy.
Y yo que bien,
que vale, que mañana lo hago,
que sí, que lo hago.
Mientras escribo mentiras en la puerta.
Escribo mis horas de atención al público.
Nadie me cuida de esta bomba.
Nadie pregunta el tiempo,
si está activa,
O cómo.
En la calle escribo sobre la bomba.
Me siento al sol,
en cualquier sitio.
Me dejó caer en la ciudad,
en una puerta.
Pasan perros, pasan dueños.
Entran en casa.
Escucho voces y veo sombras, pies.
No levanto la vista.
Escribo al sol.
Uso el sol en mi cara,
Porque sé que es bueno para la vida,
Porque creo que es alegre
Como la vida que quiero.
Porque el sol no pregunta,
no discute,
no exige.
Pienso que el sol es lo único.
Lo único que tengo.
No quiero que lo sepa la bomba,
Y me lo quite,
O crezca, y lo tape.
Imagino que ahora explota.
Deja un agujero.
Donde quedarme muerta,
donde los trozos de mí se miran preguntándose
Cómo colocarse para volver a ser persona.
Donde las quemaduras de mí
Intentan dibujar un cuerpo
No de carne
Un cuerpo pensado,
Lleno de belleza.
Un cuerpo que sabe hablar,
Que dice lo que siente
Y todos entienden,
Y es fácil.
La vida sin bomba es fácil.
Es ligera, seguro.
Entonces lloro,
Pena de mí misma.
Y siento vergüenza,
Porque la autocompasión es un sentimiento cobarde,
Primario,
Pide. Busca la mirada. Pide.
No quisiera pedir, sino ser única,
Posible sola, posible por mí.
Sin mirar de reojo si alguien me entiende.
Porque la bomba sigue
Y quiero pedir ayuda
Pero también esconderme.
Y digo No a todo lo que me piden.
Digo No en el calendario,
Porque no sé si existiré para esa fecha.
Y llegan emails pidiendo.
Digo No.
No sé si estaré.
Cuánto cansa buscar respuestas amables
Cuando no puedes decir: estaré acabada, seré ceniza, no existiré.
Así que activo la bomba,
Y espero.
…
Era otra
Quien lo hizo.
Era otra
Y parecía fácil.
Era un día después
O varios meses´,
Un número,
Una intención.
Ahora,
Quién quiere escuchar a una mujer
Hablar de la sangre
Del muro de silencio
Sostenido por otra mujer, y otra, y otra.
Quién medirá el esfuerzo
Demasiado tarde
Para alcanzar su cuerpo
Y decir, tranquila,
Escucha,
Es solo el suelo de la casa,
Vacía, oscura,
El tránsito de la casa bajo la casa,
La de tu madre, tu hija, su madre.
Con ese ruido
Como bomba tras bomba,
Guerra tras guerra.
Hormigas en cada grieta.
Mientras muere, más insectos
Quién cree que es fácil,
Perder soldados,
Ocultarlos con ropa limpia, y otra vez,
Volver al silencio,
Hasta que llegue el llanto, la vida.
Recital en Inverfest
Jueves 12 de enero de 2022
Gruta 77
C. Cuclillo, 6, 28019 Madrid
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…
Tiene una silla
Ese hombre tiene una silla.
Y se sienta.
Y tú ahí,
ocho horas en el suelo.
Elevas una idea,
y aparece con su nombre.
En primera plana estás, pero no estás.
Buscas un trabajo,
demasiado alta,
demasiado persona.
Escribes una carta que no llega.
Otro jefe feminista,
comprometido,
silencioso,
especializado,
y tú, después,
luego, espera.
En plazo solicitas,
al Comité,
la entrada a tu propia casa.
Cuánto cuenta lo que hiciste.
Llegas tarde.
No tienes el papel.
La institución no se compromete.
Sigue pidiendo.
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…
Tenía un cuaderno,
y no era suficiente.
Tenía una idea, pero no la palabra.
Tuve al fin un sentimiento, pero no la palabra.
Quería intervenir el mundo, cambiarlo.
Y llegó.
La palabra como dibujo de lo común, de lo acordado.
Era tranquila, comedida,
tan educada, mi palabra,
que todos le abrían paso.
Llenó las calles de cortesía, pero no cambió las calles.
Se asomaban niños solos en las esquinas,
llegaban familias en barcos.
Todos hablaban otras lenguas.
Eran niños de colores,
morían blancos, amarillos, morados.
Faltaban alimentos.
Hablé,
y me llamaron mujer.
Quise ser libre, con la palabra,
pero todos la oyeron.
Les mordí la mano que la tapaba.
Y pensé que era otra cárcel.
Probé a apagar las máquinas,
no escribir,
susurrar un mensaje incomprensible.
Sigo intentando que desaparezca el dolor,
hasta que no quede hueso,
hasta que no haya prueba de existencia.
Oigo pasar las páginas en la habitación de al lado.
Es la mano del último lector,
buscando su identidad.
El tiempo, con su enorme presencia ausente.
El aire, con su espeso uso del lugar,
no han dejado espacio.
Llegan y crecen los niños de los barcos,
los niños del desierto.
No puedo alimentarlos,
ni llegar a ellos,
pero puedo nombrarlos,
dejarlos aquí,
y cerrar este cuaderno.
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…
Cómo crecen los hijos
fuera de mi cuerpo.
Crecen,
mientras su madre desaparece,
disminuye su voluntad,
su tiempo.
Encoje hasta que la puerta de salida.
es tan grande que no abre.
Voluntariamente desaparece
cuando al final, surge,
atravesando conductos de dolor,
pidiendo leche a gritos,
el deseado.
Surge
para dejarla sin vida,
como un planeta más,
sin líquido ni atmósfera respirable.
Ella sonríe.
Otra abnegada más,
sacrificada por su especie.
Vuelve a reponer el surtidor
que mueve su vehículo,
el que transportará,
expectativas de belleza, y otros logros.
Surge
aquel que atenderá su decadencia.
Otro ser
atado a un árbol de edad concéntrica,
del que cuelgan otras familias.
Allí van los pájaros a comer los ojos inservibles
de las madres,
hasta que llega un segundo cuerpo de su sangre.
Y si los meses no crean nada,
la madre sin árbol verá la ausencia, tan grande,
que quedará también deshabitada.
Así, dejando crecer,
generosamente,
un niño en el hueco de su cuerpo,
o ignorando esta función – propósito divino-,
quedará la mujer atrapada
en el deseo,
y desaparecerá.
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…
He dejado de hacer gimnasia.
No echo de menos cortarme el pelo.
Ya no pregunto: «cómo estás» a mis amigos.
No escribo: «espero que estéis bien».
Asisto en silencio a vermús online.
No llamo cada día por teléfono.
No hago visitas virtuales a museos.
No abro los libros no leídos.
No compongo canciones.
Ya no consulto las cifras en Reino Unido y Suecia.
He perdido el interés por que EEUU llegue al millón de muertos.
No busco el sol en la ventana.
No cuento las camas vacías del hospital.
No comparto noticias solidarias ni procedimentales.
Ya no leo sobre seguridad y protección.
No pregunto cómo hacer mi trabajo.
No trato de entender las medidas económicas.
Otros se ocupan.
No sé cuántas horas duermo.
No veo el telediario ni las ruedas de prensa.
No escucho la radio.
No leo el BOE.
No consulto restricciones.
No hago inventario de alimentos.
No compro harina.
No limpio la casa.
Ya no pregunto el precio de las mascarillas.
Los aplausos duran un minuto.
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Celulosa
Para extraer la celulosa
Se separan las fibras,
se mezclan con agua.
Gravedad.
Vacío.
Presión
Secado.
Ese es el proceso.
Se transporta.
Se cose.
Se transporta.
Para elegir qué árbol cortar
un médico cuenta los anillos.
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La vieja
La vieja sale a la compra
Llega al mercado.
Pide la vez.
Un joven tose.
Ella vuelve a casa,
descansa.
El mercado cierra.
Al día siguiente,
el joven va al supermercado.
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La vieja
Muere la vieja,
enferma, sola.
Sin despedida.
Nadie ve su última lágrima.
Horas después
un extraño le cierra los ojos.
Una mujer con guantes recoge.
Dos hombres la llevan al sótano.
Los científicos la suman,
Los periódicos la suman.
Su nombre no está en la curva.
Los vecinos aplauden.
Los operarios limpian.
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Homenaje
(A Ana,
la que se queda)
Este no es tu sol
y ni siquiera es el mío.
Ahora lo recojo,
como recojo tus voces.
El homenaje.
Recuerdo un fragmento de ti.
Sé que otros te recuerdan.
Juntos tenemos un puzzle
que no se parece tanto
a tu deslizar por el espacio.
Este puzzle sugiere tu ausencia,
pero sin él,
el vacío es tan grande…
Tu mirada fue posible,
tu grito fue posible.
Volvamos a hacerlo.
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La vieja
La señora que protege el bolso
con el carné en papel,
un poema,
pañuelos,
la cartilla.
Hay muchas, pero es una.
Pensé que estaba en mí,
en todas las mujeres.
Todas salen de mi vieja,
del poema con una sola copia.
Que la vieja es el país,
son las dos camas.
Vive sola con dos camas.
La vieja es hoy
cocinando su comida,
buscando el plato
porque era ese plato.
El agua al borde. El vaso.
La jarra, la mesa.
Esa mesa.
Esas dos mesas
de niña y de mayores.
El mantel.
Las puntadas.
Porque todo se cose.
Las medias se cosen.
No quiero verte con esas medias.
Me da vergüenza.
Pero aprendí a coserlas yo.
Las manos frías.
e
Creo que soy responsable de su memoria.
Y entonces llega la otra vieja, la loca.
La que no recuerda.
Esa que agarra fuerte.
Que barre la puerta de los vecinos.
Sólo sé de ella lo que me han contado,
y la fuerza.
Las cejas. El hombre.
El niño solo.
Y la fuerza.
Comer así.
Llega la otra vieja, la que está viva.
Tiene familia.
El presente es su memoria,
lo que habla de lo que come.
Todos la miran.
Ella ve la tele.
Recojo a mis tres viejas
hago listas de lo que queda.
Voy a buscar el plato,
y tengo la bata,
y el tazón, y la ropa,
los cuadernos donde todo lo cuento.
Y quiero seguir guardando,
que sea fácil de sacar.
Por si el incendio.
¿Y si el incendio?
¿Y si el vaso de cristal, las muñecas
-más altas que tú-
las colecciones,
la caja de vendas?
-Dilo todo,
que quede escrito.
Otra vez.
La caja de vendas.
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La vieja, otra vez
– Dilo todo,
que quede escrito.
Otra vez.
-La caja de vendas.
– Más alto.
-¡La caja. La cárcel!
El anillo con el nombre.
La etiqueta de «pérdida» en el bolsillo.
El parchís.
No, no, perder no.
La oca.
-Otra vez.
La vela.
– Vuelve.
La caja.
O lo que queda de nosotros.
Otra vez.
-Señora.
Respondo.
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La letra «a»
Rechazo la letra «a»,
el rosa sobre el cuerpo,
el laberinto azul
al que nos lleva el golpe.
Salir de casa
tratando hacer
esconder los nombres,
la palabra.
Esconder también un mes,
el tiempo dentro,
el hueco por el que entra el hijo.
Y volver a hablar de él,
que no existe.
Y no quiero ser otra,
otra que dice «hijo»,
que trata de hacer un hijo
mientras trabaja
y necesita a alguien
que lo meta dentro,
que lo eduque,
para que sea menos loco,
más humano.
Sacar después
otra mejor persona
abandonada por el sol,
por su gobierno.
Otra,
para la que aprender
no sea un sueldo;
un hombre, una mujer,
que arrastre a su familia.
Otro superviviente hacia la luz.
Gestar un llano,
una risa,
un anciano,
– adolescente antes -.
Cómo explicarle
que la ilusión no lleva al horizonte,
que lo mueven otros,
hijos de otras guerras,
que la conciencia es poderosa,
pero deciden otros,
más inconscientes, herederos.
Dónde anclarle a la verdad
para que pueda decidir,
para que entienda.
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Las hijas únicas
Las hijas únicas,
ancianas,
observan.
Cómo las ventanas llenas
de personas solas
han lanzado un grito también único.
Las manos siempre
compartiendo todo.
Envían y reciben.
No hay encuentro.
La edad no espera.
La comprensión.
Una familia.
Esconder el útero para que nada crezca.
Evitar hablar de él, la palabra mujer,
llenar de acción el tiempo.
Evitar mirarse, la luz, hablar,
que nada ocurra.
Confirmar la huella,
tratar de borrarla.
Desaparecen.
No hay testigos.
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Allí estaré: Po3try Slam Especial Cumpleaños de Lope de Vega
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Temblor
¿Qué hace una pluma entre las piedras?
¿Qué hace un hombre removiendo piedras?
Buscar un hijo, un abuelo, un perro.
Encontrar un grito
y no llegar a él.
El corte demasiado lejos,
el hierro infranqueable.
Dónde queda el agujero
por el que abrir paso.
Qué tarde para las piernas, para la sangre.
Mientras la voz entre los dientes,
el ruido, las vocales, la espera.
Llevo días aguantando el hueco,
encajando el hueco entre mi carne,
el molde del desastre;
o el orden natural
de la hierba bajo el hombre.
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3 Festival Internacional de Poesía y Performance (Lisboa)
Agradecida a Spain arts & Culture- Portugal, y a todas las personas que están organizando el evento, que, aparentemente es un show, pero lo que realmente promueven, entre bambalinas, es que poetas y artistas de todo el mundo tengan la ocasión de conocerse e intercambiar ideas y proyectos.
+info: https://www.spainculture.pt/evento/portugal-slam-3-festival-internacional-de-poesia-e-performance/
https://portugalslam.com/silvia-nieva-espanha-spain/
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Poesía o Barbarie 8/07/16 Sala Cuarta Pared
Silvia Nieva + Myriam Ratés + Marta L. Lázaro.
Acción
Ganadora del Poetry Slam Madrid MuestraT en los Libros: Silvia Nieva — 12 poetas ////// 3 minutos ////// El público decide
Ganadora: Silvia Nieva Finalistas: Ero y Esther Marín. ¡Enhorabuena a los poetas!
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Orgullos@s de ser Poetas — 12 poetas ////// 3 minutos ////// El público decide
Poetry Slam Madrid de exhibición en el Orgullo 2016 Muestra T, la cultura del orgullo, una iniciativa sobre la libertad de expresión. ¿Cómo no íbamos a estar? ¡Exprésate! 10 poetas 3minutos El público decide. Presenta: Luis J. Lambas. Dj: Moxe 13 ¿Dónde? Explanada del Puente del Rey. Madrid Río Cómo llegar: http://www.espormadrid.es/2012/05/como-llegar-en-transporte-publico-la.html ENTRADA LIBRE + […]
a través de Orgullos@s de ser Poetas — 12 poetas ////// 3 minutos ////// El público decide
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Accidente Doméstico 